Есть у нас с мамой старый сарай. Такой старый, что двери там ни открыть - ни закрыть толком, и ключ к нему напоминает дешёвый штопор в виде буквы “Т”.
Ко всему этому он находится на втором этаже. Деревянные ступеньки внушают ужас, перил практически нет - держаться не за что, пол из тех же деревянных досок латан - перелатан, но ощущения безопасности всё-таки не вызывает.
Сейчас там пусто. Ничего нет. Только пустые бутылки, да окурки от соседей-алкашей.
Но когда-то в этом сарае была уйма вещей, которые могли нам пригодиться или наоборот - ждали своей очереди на мусорку.
Так, на стене с левой стороны висел на большом гвоздике старый трехколёсный велосипед; у стены напротив располагалось несколько больших коробок, в которых прятались кое-какие вещи и игрушки. В дальнем углу справа лежали какие-то инструменты, а сами стены сарая (помимо велосипеда) были увешаны всякими веревками, дырявыми кастрюлями, накидками, раскладными креслами и прочим.
Одно, что всегда вызывало у меня дикий интерес - это большой военный сундук, в котором хранились книги.
Я помню, как мама зачем-то отправляла меня в сарай и я бежала туда с удовольствием. Тогда ещё не было этого отвратительно страха высоты и я вообще не думала о том, упаду я или нет.
Я проскакивала через ступеньку, вся запыханная и воодушевлённая, с трудом открывала двери и садилась перед этим сундуком. И когда я его открывала, передо мной будто возникал совсем другой мир - мир книг. Старых, потрёпанных, обветшалых.
Их было много, они лежали стопками и таких стопок было пять или шесть. Некоторые лежали ровно друг на друге, некоторые - поперёк.
Я брала их в руки и думала о том, как их читала моя мама, сестра и брат. О том, какие эмоции они вызывали и о чём заставляли задуматься…
Когда-то моя мама работала в библиотеке, а сама она очень любила читать, поэтому не мудрено, что книги у нас были повсюду: в секциях, на полках, в шкафах, в антресоле и… военном сундуке.
Там были сказки, сборники с рассказами. Одни книги - на военную тематику, другие - романы о любви.
Одна из них мне запомнилась названием - “Три толстяка”. Я несколько раз её перечитывала, разглядывала картинки, которые очень выделялись на фоне зайчиков и мишек с большими ласковыми глазками из стандартных детских книг.
И мало было мне интересных историй и ощущения сырых книжных страниц на моих пальцах. Самое важное - запах.
Он был сладким, но не приторным, а таким… приятным. Как будто меня угостили свежими вафлями. Знаете, такими, которые можно самим испечь.
Я брала в руки книгу, подносила ближе к лицу, закрывала глаза и вдыхала этот прекрасный запах. Я могла сидеть так минуту-две, иногда пять и может быть, со стороны это выглядело странно, но тогда я об этом не думала. Тогда я в принципе не задумавалась о том, что странно, а что нет. Дети…
В те моменты я была счастлива.
А сейчас… Нет больше этого сундука. И книг тех тоже больше нет. Нет и “Трёх толстяков”, и этого прекрасного запаха… Да и вообще сарай этот скоро развалится и его сравняют с землёй.
Но зато есть воспоминание из детства, и пусть это только воспоминание - оно очень много значит для меня. Оно окутывает, позволяет вновь прочувствовать эту атмосферу и побыть немного ребёнком.
Совсем немного.
Ко всему этому он находится на втором этаже. Деревянные ступеньки внушают ужас, перил практически нет - держаться не за что, пол из тех же деревянных досок латан - перелатан, но ощущения безопасности всё-таки не вызывает.
Сейчас там пусто. Ничего нет. Только пустые бутылки, да окурки от соседей-алкашей.
Но когда-то в этом сарае была уйма вещей, которые могли нам пригодиться или наоборот - ждали своей очереди на мусорку.
Так, на стене с левой стороны висел на большом гвоздике старый трехколёсный велосипед; у стены напротив располагалось несколько больших коробок, в которых прятались кое-какие вещи и игрушки. В дальнем углу справа лежали какие-то инструменты, а сами стены сарая (помимо велосипеда) были увешаны всякими веревками, дырявыми кастрюлями, накидками, раскладными креслами и прочим.
Одно, что всегда вызывало у меня дикий интерес - это большой военный сундук, в котором хранились книги.
Я помню, как мама зачем-то отправляла меня в сарай и я бежала туда с удовольствием. Тогда ещё не было этого отвратительно страха высоты и я вообще не думала о том, упаду я или нет.
Я проскакивала через ступеньку, вся запыханная и воодушевлённая, с трудом открывала двери и садилась перед этим сундуком. И когда я его открывала, передо мной будто возникал совсем другой мир - мир книг. Старых, потрёпанных, обветшалых.
Их было много, они лежали стопками и таких стопок было пять или шесть. Некоторые лежали ровно друг на друге, некоторые - поперёк.
Я брала их в руки и думала о том, как их читала моя мама, сестра и брат. О том, какие эмоции они вызывали и о чём заставляли задуматься…
Когда-то моя мама работала в библиотеке, а сама она очень любила читать, поэтому не мудрено, что книги у нас были повсюду: в секциях, на полках, в шкафах, в антресоле и… военном сундуке.
Там были сказки, сборники с рассказами. Одни книги - на военную тематику, другие - романы о любви.
Одна из них мне запомнилась названием - “Три толстяка”. Я несколько раз её перечитывала, разглядывала картинки, которые очень выделялись на фоне зайчиков и мишек с большими ласковыми глазками из стандартных детских книг.
И мало было мне интересных историй и ощущения сырых книжных страниц на моих пальцах. Самое важное - запах.
Он был сладким, но не приторным, а таким… приятным. Как будто меня угостили свежими вафлями. Знаете, такими, которые можно самим испечь.
Я брала в руки книгу, подносила ближе к лицу, закрывала глаза и вдыхала этот прекрасный запах. Я могла сидеть так минуту-две, иногда пять и может быть, со стороны это выглядело странно, но тогда я об этом не думала. Тогда я в принципе не задумавалась о том, что странно, а что нет. Дети…
В те моменты я была счастлива.
А сейчас… Нет больше этого сундука. И книг тех тоже больше нет. Нет и “Трёх толстяков”, и этого прекрасного запаха… Да и вообще сарай этот скоро развалится и его сравняют с землёй.
Но зато есть воспоминание из детства, и пусть это только воспоминание - оно очень много значит для меня. Оно окутывает, позволяет вновь прочувствовать эту атмосферу и побыть немного ребёнком.
Совсем немного.